Carta de España

Cuando era adolescente y feísimo tenía la costumbre de mirar la sección de avisos de intercambio de correspondencia que aparecían en una revista, Carta de España se llamaba, que venia no se de donde con noticias sobre España para los emigrantes. Yo iba directamente a la sección de intercambio y me copiaba las direcciones postales (no había internet aún) de los anuncios que pertenecían a niñas argentinas, las demás pocas veces me interesaban.
Las adolescentes argentinas eran el sueño dorado de la mayoría de los gurises uruguayos.
Cuando llegaba el calor de diciembre todas las playas y rincones de veraneo de Uruguay eran invadidos por familias argentinas enteras con sus correspondientes adolescentes preciosas y supercreídas (“repilladas”). Yo apenas me podía contentar con mirarlas y soñar con acariciar esa piel superbronceada y superargentina. Además de feo yo era en extremo tímido. Mi único escape, además de las pajas, eran las cartas. Cartas con argentinas que nunca me verían la cara, seguramente me me imaginarían como un príncipe charrúa azul que les escribía cosas hermosas.

Los tiempos han cambiado mucho, ya no soy tan feo, ni tan tímido y ya no me gustan las argentinas.

Ahora escribo un blog para que me lean todos
y lo que espero ansioso cada día
es el nuevo post de Krisol.

1-N: Elecciones y pa amb tomàquet

He estado observando los carteles que pueblan los andenes del metro de Barcelona estos días premenstruales autonómicos y me quedé prendado por el de ERC. En especial uno en el que aparece Carod Rovira. Está precioso ahí, afeitándose, con su espuma de afeitar, su camiseta negra y su toalla a tono con los colores de la campaña, poniéndose guapo el bigote, impoluto símbolo de su lucha contra la derecha casposa. Y si te digo la verdad, si no estuviera Maragall en mi vida, seguro votaría a ese bigote maravilloso aunque venga con Carod pegado. Pero al menos Krisol ya me dijo que lo votará ella en Madrid, así que lo comido por lo servido.

Siguiendo con la recorrdia por los carteles, nos encontramos con el del PSC con Montilla a la cabeza, pero cortada. Si, como lo leen, con la cabeza cortada, como esas fotos mal encuadradas que ya no existen (gracias a las cámaras digitales que nos permiten corregir nuestros malos encuadres in situ). No sé porque en todos los carteles aparece con la cabeza cortada, supongo que sentirá vergüenza al ver la hermosa cabellera de Artur Mas. Que la verdad, impresiona ver todo ese despliegue capilar perfectamente calculado. Aunque si lo miro bien me hace acordar mucho a la ingeniería que empleaba El Puma para su pelo, se acuerdan? aquel que cantaba aquello de “agarrense de las manos”. Bueno, olvídenlo, cosas mías, es que le encantaba a mi madre y siempre lo llevo presente. Pero volviendo a Montilla, alguien le habrá que avisado que un día tendrá que salir del cartel y afrontar la pelada realidad que domina su testa?

Pasamos ahora a los afiches de Iniciativa: una mezcla entre un cartel de Intermon Oxfam y el de la película Alien. Y en el texto autoproclamándose los únicos inteligentes en la izquierda y los únicos decentes en la política. No sé yo quién va a votar a esta gente y menos quien querrá pactar con ellos teniendo tantas pretenciones

Después tenemos al nuevo Partido de la Ciudadanía, con ese chaval ahí en pelotas y agarrándose los huevos como si fuera Ronaldo esperando un tiro libre desde fuera del área. No sé exactamente cual es la idea que quieren transmitir pero vamos que a mi me parece que el tío esta ahí diciendo “me suda la polla Catalunya” [Uruguayan Automatic Translation: “me paso a Catalunya por los huevos”]

Termino mi análisis con el PP, que ni han puesto la cara, un fondo azul PP con letras blancas y un “También son tus elecciones” seguramente dirigida a sus votantes despistados, que con tanta campaña anti estatut y tanta ostia igual no están seguros si toca votar o no. Mirando los carteles del resto de los partidos a mi se me ocurrió que bien podían haber puesto una foto del Piqué frotándose cuidadosamente el cuero cabelludo con el nuevo H&S Limpio y Controlado. Hubiera sido un golpe de efecto.


De cualquier manera como dije antes ya tengo decidido
mi voto para el primero de noviembre:
Pasqual Maragall.

Hijo de puta, hay que decirlo más.

Ha venido Cris a verme y ha sido otra vez superlindo, yo no se que tiene esa niña pero cuando viene es como si pasara un terremoto pero de alegría. Mi cuarto se llena de cosas y no se puede ni caminar pero igual me gusta que venga. Me trajo de regalo uno comic de esos preciosos. Y también una camiseta que ponía Chi&Che.

Lo mejor de todo el finde fueron los chorizos criollos que nos comimos en un bar de esos del barrio que no es de lujo pero que tiene cosas uruguayas como las tortugas (que es como el pan de las hamburguesa de aquí pero diferente) y los alfajores de maicena y dulce de leche como los que hacía mi madre antes.

Lo peor fue que nos peleamos con un taxista que era parecido a esos que van con la cabeza rapada y le pegan a los de África y Ecuador. Todo fue porque el decía que no podíamos sentarnos como en el sofá de casa porque no le parecía bien a él y que sino nos gustaba nos fuéramos a nuestro país, yo le pregunté a que país, pero dijo que no sabía, yo no sé porque se puso tan nervioso, seguro que su madre cuando era pequeño le pegó muy fuerte en la cabeza y se le salió un poco de liquidito del cerebro o algo así. Pero bueno luego estuvo divertido porque nos dijo que nos bajáramos del taxi, entonces yo aproveche y le hice una señal con los ojos a Cris como en las pelis para que me siguiera mientras el taxista estaba medio distraído. Entonces corrimos corrimos corrimos mucho mucho mucho agarrados de la mano para que no nos alcanzara el malo. Por suerte estábamos cerca del barrio donde hay muchas putas que son súper graciosas y también muchos pakis que son muy buenos. Los pakis son esos señores con bigote y la piel color café con leche y que por ejemplo si tienen una carnicería la tienen siempre abierta, nunca cierran. Y ya nos sentimos más seguros por allí.

Yo creo que es muy triste que haya señores así como el taxista ese, y pienso que debe ser como una enfermedad que le tapa la vena que lleva la sangre al cerebro y entonces no pueden pensar bien. Cristina dice que la enfermedad esa tiene un nombre, pero no me acuerdo la palabra ahora.

Yo no creo que el taxista lea esto, pero como yo no soy rencoroso he buscado un video para dedicarle.

Sonrisa Krisol

Si!!! casi te puedo tocar ya...
Ahi estas... mi Halle Berry
llegando a velocidad de Renfe...

El helado de naranja

Caía en Barcelona una noche triste.
Mientras sentía la lluvia en mi pelo,
ya tenía la idea exacta de lo que debía hacer,
removí todo en pocas horas y volé al día siguiente a Montevideo.
Y allí estuve. Inventándome que mi dolor era mucho menor
que el de los demás. Y me lo creí. Me dibuje una alegría imposible
antes de entrar a verla por primera vez, la abracé, estaba feliz de verme,
nos perdonamos sin hablar, reímos como si nada pasara,
miramos fotos, hablamos como si fuera domingo por la tarde
o cumpleaños de la abuela.

Las Puertitas del Sr Lopez

El otro día Krisol K hablaba de su amigo francés y de las soledades deseadas. Y también necesarias, bueno al menos para mi lo son. Yo también busco soledades, pero no tan largas como las del tal Olivier. Por ejemplo adoro los momentos de soledad en el baño, esos instantes que si bien son obligados por otras necesidades, los aprovecho para aislarme un momento del mundo.

Recuerdo que había un comic argentino basado justamente en esa idea de soledad . El protagonista era el Sr Lopez, un oficinista, de unos 50 años, un poco calvo, un poco regordete, introvertido, tímido y desprovisto de cáracter. Su vida transcurría entre el agobio diario de la oficina y la compañia vomitiva de su mujer. Cuando algo lo agobiaba y ya no aguantaba más, cruzaba la puerta del baño más cercano y se sumergía en un mundo fántastico, intentando buscar respuestas.

Las Puertitas del Sr Lopez, era escrito por Carlos Trillo y dibujado por Horacio Altuna. Un gran dibujante que estimulaba mis primeras pajas no mentales de mi adolescencia con sus maravillosos dibujos femeninos. Luego descubrí a Manara y cambió mi vida.

Extraño a esa perra

Hoy me apartaré de mi tono habitual de humor, sarcasmos y canciones horteras, para denunciar públicamente a alguien que miente compulsivamente a través de un blog.

Seguro que muchos de Uds conocen el blog de Krisol K, esta alegre "chica madrileña" que nos divierte casi día a día con sus ocurrentes posts. Pues amigos he descubierto que quien escribe el blog de Krisol K es una perra. Si como lo leen, una PERRA, con pelos y señales de perra.
Es bien sabido que en Internet es fácil inventarse otra edad, otro sexo, otra ciudad, otra vida, quién no se ha hecho pasar por alguien que no es? o ponerse unos kilitos menos, algunos años menos, o decir que eres empresaria cuando en realidad vendes taperware a tus amigas...pero que un perro (o una perra en este caso) se haga pasar por persona ya sobrepasa todos los límites de mis fantasías mas perturbadas.

Y tiene tanto morro que ha subtitulado su blog como "Diario de una perra polar zurda".
Y yo que soy más inocente que "La Niña de los Peines" viaje a Madrid para conocerla.
Si, si, a la Perra, allí vive con una chica, una flaquita morenita muy mona ella, que es su álter ego. Cuando quiere conocer a alguien esta chica se hace pasar por "ella" y lleva a su víctima al apartamento, que apenas tiene unos 20 mts2 o poco más. Ya eso "cantaba" un poco. Luego la casi indeferencia de la morenita. La actitud súper cariñosa de la perra y esos lametazos libidinosos. Y finalmente una experiencia que no puedo reproducir porque ha bordado la zoofilia y puede que lean este blog menores de edad y no se que leyes puedo estar infringiendo en este bendito país.
Aquello era espeluznante, parecía una noticia sacada de El Mundo.
Pero no. Era real, me estaba pasando a mí.

Finalmente, la perra verdadera y la otra perra (porque hay que ser perra para mentir en nombre de una perra) me lo contaron todo: llevan este jueguito desde hace mucho tiempo, se meten en el meetic, ponen anuncios en el loquo, y luego empezaron con los blogs, no tienen solo uno, tienen varios, supongo que para poder escaubillrse mejor cuando la descubren

Volví a Barcelona con el rabo entre las piernas (nunca mejor dicho) pero dispuesto a contar al mundo mi verdad, lo siento por aquellos que han sido engañados por esta perra (no se merece otro nombre).


Lo peor de todo esto es que extraño a esa Perra...




Blogs que he encontrado de la Perra:
Cris Crisol, sueños de uma perra
Desventuras de una perra polar zurda
Krisol K

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El domingo cuando me desperté con la música esperpéntica y hortera de los Fernández, recordé que cuando vivía en Montevideo, los abuelos, los tuyos o los vecinos te despertaban con sus tangos, sin duda mucho más adecuado para recuperar el sentido luego de noches pasadas de hora y alcohol...
Radio Clarin, música típica y folklórica para la cuenca del plata... más música, menos palabras y alcance internacional... la inolvidable voz del locutor te trasladaba a los veranos del 50, al tiempo de las vacas gordas, la suiza de América, muchas cosas que solo viví a través de los recuerdos de los mayores... Uruguay siempre es eso, vivir con los recuerdos, acariciarlos y refugiarse en ellos... Vivir, con el alma aferrada a un dulce recuerdo que lloro otra vez...
Aún hoy recuerdo la final del mundial en Río de Janeiro, 16 de julio de 1950, el Maracanaso, 200 mil gritos a favor de Brasil enmudecidos por 11 uruguayos inconscientes. Uruguayos campeones, de América y el mundo esforzados atletas que acaban de triunfar... Cada vez que recuerdo esos momentos me emociono (a veces incluso hasta las lágrimas) y sin embargo yo ni siquiera había nacido....

Carlos Gardel símbolo de las tantas expropiaciones culturales que sufrimos a manos de nuestros queridos hermanos porteños, era la columna vertebral de la emisora y aparecía puntualmente en las horas pares en Radio Clarín...
Salto de la cama y enciendo el ordenador, ansioso por comprobar, si tal vez....
Tecleo radioclarin.com en el Firefox.
Si! Allí esta Radio Clarín con su misión irrenunciable y sus horas pares gardelianas...

Tengo miedo del encuentro
con el pasado que vuelve
a enfrentarse con mi vida
tengo miedo de las noches
que, pobladas de recuerdos
encadenen mi sufrir
¡Pero el viajero que huye,
tarde o temprano
detiene su andar!
Y aunque el olvido
que todo destruye
haya matado
mi vieja ilusión
guardo escondida
una esperanza humilde
que es toda la fortuna
de mi corazón.

Hoy tengo ganas de tí

Domingo de cama demasiado amplia. Me gustaría bajar al Borrel a desayunarme tus besos con un café con leche. Comprar El País y hojear tus ojos. La familia de Eduard no ceja en su empeño por torturarme dominicalmente con su música estruendosa e inclasificable.
Me levanto a mear y comprobar si han puesto la cortina de flores marrones con la que "protegen" a su amado Eduard. La cortina otra vez frustra mis inocentes inconscientes intentos de paparazzi y me decido a instalarme en el planeta sofá azul.


Hoy tengo ganas de ti.

Google encuentra 210.000 personas con ganas de tí
Joder si que hay gente con ganas de tí.

Se la escribiré a Krisol, 
seguro se emociona la niña, 
es que es mas romántica la cabrona.

Quiero en tus manos abiertas buscar mi camino 
y que te sientas mujer solamente conmigo 
Quiero apagar en tus labios la sed de mi alma
y descubrir el amor juntos cada mañana, 
hoy tengo ganas de ti, hoy tengo ganas de ti.

A veces me pregunto como alguien muchos años antes puede haber escrito algo que describe exactamente lo que siento yo en este momento, y que se haya conservado en mi memoria durante tanto tiempo para aparecer justamente ahora en el medio de este domingo azulado.
Imagino la carita que se le habrá quedado a la niña de los ojos de chocolate suizo (sin azúcar) al recibir el mensaje con la canción.

Aunque ahora que lo pienso ya son las once la noche y aun no me ha dicho nada....
Kris..... Estas ahí? O sigues con las margaritas?